Flaviano Quaresma
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| Introduction | em outro tempo fui mais moço. quando da soleira da porta, mamãe ainda esperava chegar uma notícia boa. hoje, o tempo do moço se vai com o padecer das palavras. cada palavra morta sugere um dia a menos de mim. por mais que corra nesse "asfalto", o tempo persegue a exatidão das coisas. das notícias. das lembranças. e finda cada descrição de um homem feito de brita e piche. |
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